Sólo en las Fotos

 Hay quienes dicen que nosotros los humanos tenemos la necesidad imperiosa de interactuar para así conservarnos humanos, más aún en los momentos difíciles. Mis hijos me lo repiten, mis viejos amigos me lo repiten, en maneras más coloquiales; pero no puedo hacer caso, no logro hacer caso, Helena necesita de mí. Sólo unos esfuerzos más, unos instantes más pueden marcar una diferencia, no importa qué digan unos papeles adornados con sellos de profesionales, ellos nunca están tan cerca como para percibir esas ínfimas señales que tras años de compartir cada minuto, han formado un lenguaje propio y secreto.

 Hoy ella me llamó por mi nombre, no fue más que un mínimo susurro, pero pude oírlo con claridad: ella dijo “Germán”, mi nombre, yo sé que lo oí. Eso debe ser una mejora, es una señal. Helena podría volver a rememorar todo lo que fue, lo que fuimos; lo único que hace falta es dar algunos empujoncitos en los lugares adecuados. Recuerdo entonces nuestras viejas fotos, olvidadas, empolvadas, en el cajón más alto del armario. No deberían estar allí, claro que no, pero ahora sólo hay espacios para remedios y maquinarias que agobian la tranquilidad. Mi hogar, nuestro hogar, es una sombra por desvanecerse de lo que alguna vez fue.

 Como un autómata doy los pasos necesarios, veo aquel viejo álbum que recopila las fotos más variadas. Sólo tirar de una liga descolorida y un pase de mis manos me hace un viajero hacia vacaciones en playas cuyos nombres ya no recuerdo, hacia la venida de Mateo y de Lucas, ahora demasiado lejanos para hacer compañía, hacia nuestro casamiento apresurado; memorias de toda una vida conservadas en una miniatura, casi borradas de la memoria, pero allí estaban. Un chispazo que detonaría las vivencias acontecidas. No es algo extraño pensar que en las fotos, sólo en las fotos, se encuentra escondida la inmortalidad que todos los hombres ansiamos. Mientras algo así existiera, el recuerdo jamás moriría, ni tampoco las personas lo harían.

 Los instantes se me escapaban al ojear la nostalgia impresa en luz sobre papel, no eran para mí, no todavía. Al cerrar el álbum aterrizó en mis pies una foto que no había visto: una silla delante de una pared, ambas en tonos de grises; la primera foto de nuestra casa, su vestido de novia tan blanco y esa vieja silla mía habían sido las primeras cosas en ocupar la sala, lo único que teníamos.

 Una mancha blanca estropeaba la imagen, no la recordaba, quizá la humedad hubiera hecho sello en ella. Sería la única foto que no mostraría, de nada valía, pero las demás… ellas devolverían las memorias de mi pobre Helena sin duda alguna. Y la vida son memorias.

 El álbum quedó bajo la cama, o bajo la mesa, no puede ver hacia dónde fue arrojado. No tengo las fuerzas para gastarme en buscarlo, mis manos no pueden más que temblar. Pero su enojo repentino fue un buen síntoma, tenía que serlo, ese temperamento juvenil era una buena señal.

 La única foto que permaneció a mi alcance fue aquella que yo había rechazado, la ironía me sacaba sonrisas sardónicas. Ahora convertida en mi único enlace con los recuerdos. Y la mancha blanca que se perfilaba contra la pared, nuestra pared, se hacía cada vez más nítida.

 Con el correr de cada día todo empeoraba, ya no hubieron más menciones de mi nombre, ni siquiera en un susurro inaudible, y las señales eran muy pocas, por no decir nulas. Las esperanzas que una vez tuve se me escurrían de las manos. No había dormido nada en esos días, y ver la foto era mi único escape. La mancha crecía cada día, no, no era que crecía, ganaba forma; dibujaba las hebras de una tela blanca como una nube pasajera.    

 Cada mañana había más definición el aquel dibujo: un vestido vacío flotando en la captura. No hablé aquello con nadie, por miedo a que me tomaran por loco, que creyeran que el dolor me había doblegado, y que me quitaran el escaso tiempo que me quedaba de mi Helena.

 El dibujo se completó en la última noche que la tuve conmigo. No estaba muerta, claro que no, ella viviría para siempre en mis memorias, grabadas como un rostro joven y sano en un vestido blanquísimo. No habría muerte en aquella imagen, sino eternidad.

 Entonces todos dijeron que tenía que reactivar mi vida, superar mi depresión, aceptar la partida; hablaban estupideces, la vida se mantenía sólo en las fotos, no en un cuerpo mortal y efímero, mi vida entera estaba impresa ahí.

 No temí cuando la otra mancha apareció en la fotografía, un salpicón negro entre los maderos de la silla. Una felicidad que creía olvidada regresaba desde rincones olvidados de mi mente añejada, al fin estaríamos juntos de nuevo, jóvenes y perennes, perfilados en un cuadro que duraría toda la eternidad. En esa noche final pude dormir como no lo había logrado en mucho tiempo, en paz, porque sabía quién aparecería en la foto a la mañana siguiente. 

Los del Bosque

 El viajero surcó los árboles con la mirada, en su interior ardía la esperanza de encontrar algún indicio, alguna seña particular que le ayudara a orientarse. Pero no, los troncos, las ramas, incluso las raíces superpuestas se parecían demasiado entre sí, en especial con la bruma nocturna. El viento movía el boque como si fuera el mensajero de secretos indecibles, y las hojas murmuraban palabras ininteligibles si se fuera tan supersticioso como para hallar un patrón, mas el viajero era hombre práctico; creía en pocas cosas más allá de lo que sus sentidos le mostrasen, y sólo creía si esto le resultara conveniente. Por más murmullos que el barullo de las hojas pudiera asemejar, no eran sino meros sonidos de entorno para él.

 Lo que realmente inquietaba sus entrañas era perderse, un temor hecho realidad a pesar de sus esfuerzos por negarlo. No tenía miedo, pero bien sabía que una noche a la intemperie sería peligrosa se la temiera o no.

 Un esfuerzo extremo de sus ojos le develó un fugaz destello de luz en lontananza, al instante oculto por la vegetación que bailaba al compás del viento, y redescubierto una vez las ráfagas se calmaban. Escudriñó lo suficiente como para calcular que en poco tiempo podría acortar las distancias como para hacer de aquella visión una imagen cercana y concreta.

 Conforme se acercaba, ignorante de la distancia que había transitado, el haz de luz se acrecentaba hasta mostrarse como un fulgor que atravesaba la penumbra hasta aquel momento cuasi absoluta, como si se tratara de un incendio voraz.

 –No es fuego –pensó aquel hombre, dando por terminada su mala suerte. Y era verdad que no parecía serlo, porque el calor que emanaba aquel destello era agradable y no agresivo, como un amanecer antes de tiempo, que renovaba las esperanzas de abandonar lo inhóspito en aquella noche.

 Cada vez más cercano a su propuesto destino, el hombre ignoraba los mensajes que el viento llevaba, en tanto las sombras quedaban detrás del ahora esperanzado viajero perdido.

 Aquella lumbre encegueció por instantes la vista del viajero, ya acostumbrada a la ceguera nocturna que le había despistado. No pudo ver sino hasta haberse internado unos cuantos pasos en ella. No era ningún fuego, no había lámparas, el resplandor maravilloso simplemente estaba, inundaba el lugar con un calor agradable, e iluminaba un grupo de figuras que danzaban en un claro perfecto.

  Supo el viajero que jamás había visto, ni vería en el futuro, gente así de bella; en especial mujeres así de bellas, casi desnudas, con sólo unas sedas transparentes acompañando la gracia de sus cuerpos tan deseables. Sintió vergüenza de su tosco aspecto y todo ánimo de contemplar aquella belleza se troncó en una angustia mordaz. Sin duda alguna afearía aquella celebración tan arcana para él, que acaso fuera de algún rito pagano de los pobladores cercanos y por seguro no querrían espectadores furtivos.

 Para su sorpresa, aquellas figuras incitaron al hombre a sumarse ni bien le vieron, llamaban con movimientos suaves de sus manos que con sutileza, pero en absoluto débiles, parecían arrastrar al recién llegado con lazos invisibles.

 Toda capacidad de habla se había esfumado para el viajero, algo en su interior le gritaba que obedeciera la llamada; avanzó lento en el primer momento, cauteloso. Ellos sumaron sus voces a las señas, voces que se derramaban como música celestial en los oídos del encantado. Su avance se aceleró ni bien oyó esas voces tan dulces y ellos le recibieron con caricias que exaltaban y adormecían su cansado cuerpo. ¿Quiénes eran esas personas, cuya voz era una caricia para el alma? ¿Qué poder tenían, capaces de reanimar con caricias una lujuria antaño perdida? No lo sabía, quizá nunca lo sabría, pero sí tenía en claro que aquella maravilla que encendía calores olvidados no podía ser del todo natural, o real.

 –Aun así, estoy a salvo ­– susurró para tranquilizar sus inquietudes, lo que logró.

 Cada movimiento de aquellas figuras de luz contribuía a acrecentar su belleza. Los rasgos finos, casi divinos, los ojos oscuros y profundos, la piel suave como brisa primaveral; Todo obnubilaba a un punto orgásmico los sentidos tan pragmáticos del viajero. Creyó estar alucinado, ¿Cómo podría ser aquello real para alguien como él?

 Siguió el baile de los seres como mejor pudo, mal. Mas esas personas ajenas a toda concepción mundana no lo dejaron fuera de su festejo. Giraban a su alrededor y el fulgor que iluminaba la escena ondulaba con ellos. Tal era el nivel de placer que suscitaba hallarse en aquella situación que el viajero deseó permanecer en aquel momento, en aquel lugar, durante toda una eternidad.

 En un preciso momento la ronda se abrió para sumarle como uno más de ellos, los giros se volvían cada vez más espaciados e irreales, y los seres de hermosura innatural se introducían entre las sombras de los árboles, ya no se les veía, pero se les escuchaba llamar con sus voces encantadoras. Voces que penetraban hasta lo más profundo del pensamiento, atando al oyente con lazo hipnótico, una maraña de hebras invisibles que relamían el interior del viajero que, alucinado, deslumbrado, no dudó en seguir.

 No hubo más luz, la noche volvió a reinar con su manto obscuro. Ningún ruido atravesaba la oscuridad, salvo el sonido de los árboles mecidos por el viento. Si uno fuera tan supersticioso creería oír voces murmurar entre las copas frondosas, y quizá una nueva voz ahogada que se sumaba.

 En la choza, la niña miraba la entenebrecida entrada al bosque, un resplandor recién desaparecido en la lejanía acrecentó en ella la curiosidad típica de la niñez.

 – ¡Vi una luz! ¡Vi una luz! Son ellos, lo sé papá.

 – No estés cerca de la ventana, hoy es su día –contestó su padre –Esta noche emergen en busca de alguien a quien llevar con ellos.

 La niña no mostró el susto que su padre esperaría, sino mayor curiosidad.

 – ¿Llevar? ¿Llevar dónde?

 –Mañana. Ahora hay que descansar.

 No hubo más palabras del padre a pesar de las insistencias de la niña, ella gruñó, pero de un momento a otro su interés fue desviado tan pronto como había llegado. Señaló hacia el bosque.

 –Y el hombre que tenía que cruzarlo, aquel que te pidió indicaciones, ¿Va a encontrarse con ellos? –preguntó; su padre suspiró y rascó su cabeza.

 –Puede que sí hija, claro que sí –. Empujó a la niña con suavidad hacia su litera.

 Su vista se clavó un último momento entre los árboles, más allá de la ventana. Su último murmullo se perdió hacia las afueras.

 –Espero que sí.

La Última Hazaña de Grant Espadalarga?

 La entrada gargantuesca de la cueva se veía oscura como pezón de esclavo, creo que así era que versaba aquel dicho popular entre los acaudalados caballeros de la más rubia casa norteña, hombres de ojos azules y pezones rosados, desdeñosos de todo lo que fuera más oscuro que la porcelana, a los cuales resultaban muy divertidas aquellas comparaciones. No así sucedía con la oleada de nuevos académicos que habían surgido por aquellos tiempos, procedentes de una alta alcurnia que preferían ocultar, y que tras años y años de estudiar a la civilización habían llegado a la común conclusión de que “La sociedad tenía muchos problemas” Y si hubiesen encontrado alguna solución a lo obvio sería un secreto que arrastrarían al más allá.

 Opiniones aparte, por más que tales facciones fuesen tan distintas e intransigentes entre ellas, la noticia de un dragón era asunto de preocupación obligatoria para todas y cada una de las corrientes de pensamiento. Oír la palabra dragón ya lograba que un rey se constipara, que el ganado diera ricota en vez de leche, y que las mujeres perdieran las ansias; peor era si se difundía la novedad de que uno merodeaba por las cercanías. He allí el motivo de una reunión desesperada de ambas facciones divergentes en la entrada de aquella cueva.

 Del sendero que marcaba la línea divisoria entre ambos grupos, una figura imposible de incluir en ninguna de las dos orillas enfilaba hacia la caverna. Armadura negra, ojos oscuros, cara curtida, y una dentadura reemplazada por piezas de oro mostraban a Grant Espadalarga como un héroe. Era un héroe, de esos que hoy en día para nada abundan; “El heroísmo ya no se usa” era una frase que solía decirse en el reino de Kagones. Pero dijeran lo que dijesen, era el héroe quien siempre se llevaba consigo a todo lo que fuera más femenino que un marinero, y puede que al marinero también.

 Sin mediar palabra, los héroes no son seres de palabras, sino de hazañas, Grant Espadalarga extendía una mano simiesca en espera de la bolsa que uno de los académicos, pálido, flaco, y con ropas ostentosas merced de un padre pudiente, iría a depositar en ella. Tal bolsa había sido rellenada con las ganancias excedentes de los plebeyos y campesinos, y nada de los allí presentes, que por razones morales jamás participarían en algo tan ruin como una negociación por el exterminio de una especie escasa como lo eran los dragones.

 – ¿Te parece, caballero, que sea una buena idea entrar allí a buscar al dragón?- preguntó aquel joven mientras con esfuerzo de ambas manos entregaba la bolsa en la gorilesca mano de Grant, que ni pestañeó siquiera.

 Grant lo miró de forma tal que el pequeño hombrecillo sintió su esfínter flaquear.

 –Por favor niñita. Yo soy Grant Espadalarga, hijo de Grom Espadamásanchaquelarga, nieto de Grohl Noimportaeltamañodelaespadasinocomotajee. He matado tantos que causé una superpoblación en el más allá, los seres de pesadilla sufren de pesadillas sobre mí, los gigantes me envidian la hombría, he cabalgado con reyes, emperadores, y presidentes de gremios de fanáticos, he comido con dioses para luego tapar sus letrinas celestiales, me oriné en el árbol de la vida, salvé cuanta virgen pude para luego salvarlas de su doncellez, le saqué una espina de las posaderas al creador, y una vez ayudé a una vaquita a  nacer.

 No dijo más, un héroe no dice palabras de sobra, y se introdujo en la boca de la cueva, ante la incrédula mirada de todos los presentes. Los caballeros y los académicos pensaron en rezar, pero los primeros eran demasiado obtusos como para hacerlo y empañar su reputación de despreocupados, y los segundos eran demasiado inteligentes como para hacerlo y empañar su reputación de laicos.

 Dentro de la cueva, Grant Espadalarga no esperó un instante para desenvainar su larga espada. Los gruñidos del dragón hacían reverberar las sombras y hubieran causado las mismas reverberaciones en la tripa de cualquiera que no fuera Grant. Éste no se dejaba intimidar por tales terrores, su mente estaba ocupada en pensar la manera de encontrar al dragón en aquella penumbra. Recordó alguna vez haber leído, casualmente era algo sobre dragones, recordó alguna vez haber leído que a los dragones les agradaban los acertijos, así que pensó atraerlo con uno.

–Dragón, dragoncito, tengo un acertijo para vuestra maleficencia. ¿Acaso sabes qué es fuego en un extremo y acero en el otro?

 Una voz terrible resonó, con eco de fuego que alumbraba la caverna.

–Mmmm, es difícil, ¿puede ser una especie de vehículo que viaja hacia el cosmos?

–No. ¡Sois vos cuando entierre esta espada en vuestra cloaca!

La risa hizo retemblar las paredes. – ¿Y tengo que suponer que la inmundicia que habla, mi futuro almuerzo, siquiera lo podrá intentar?

 Grant ondeó en el aire su tan larga espada  – Por favor dragoncita –gritó  –Yo soy Grant Espadalarga, hijo de Grom Espadamásanchaquelarga, nieto de Grohl Noimportaeltamañodelaespadasinocomotajee. He matado tantos que causé una superpoblación en el más allá, los seres de pesadilla sufren de pesadillas sobre mí, los gigantes me envidian la hombría, he cabalgado con reyes, emperadores, y presidentes de gremios de fanáticos, he comido con dioses para luego tapar sus letrinas celestiales, me oriné en el árbol de la vida, salvé cuanta virgen pude para luego salvarlas de su doncellez, le saqué una espina de las posaderas al creador, y una vez ayud…

 El ruido subsiguiente fue un chasquido, junto con la imagen de dos hileras de dientes cerrándose por entero sobre Grant Espadalarga.

 –Hiciste demasiadas cosas – dijo una voz.

 Podrán haber imaginado las caras de los rubios caballeros y los famélicos académicos al ver salir a quién había vencido en el breve, aunque épico, enfrentamiento. Los chistes sobre pezones de sectores explotados y los estudios sociales ya no mantendrían a nadie en una burbuja de comodidad, ni alejados de la realidad. Ahora los unía algo en común, y por más diferencias de pareceres que antes hubiera, aquel fatídico desenlace sirvió para demostrar que todos los hombres son iguales, o al menos se carbonizan a igual temperatura.

 Del reino de Kagones no quedó mucho tras la ira del dragón, que hubo de abandonar aquellas tierras después de una fuerte indigestión. Nada más algunos edificios chamuscados y algunas figuras carbonizadas, cuyas poses daban cierta gracia. Algunos habían encontrado su fin en las más insólitas posturas, como el diácono del pueblo que se encontraba en una peculiar forma de expurgación de los pecados de algún otro pueblerino, o aquel hombre que al bañarse limpiaba su entrepierna con más dedicación de lo habitual. El ataque del dragón había sido tan repentino que muy pocos lograron morir en la clásica posición de “Un dragón, debo señalarlo con mi dedo, sin duda nadie más lo ha visto volar sobre nuestras cabezas” o la tan conocida “Sin duda no me verá si corro a los gritos histéricos” o la célebre “Soy incapaz de acertar un flechazo a un blanco a diez pies de distancia, pero seguro lograré acertar una flecha en su ojo”

 Fuera de la quemazón general y el silencio sepulcral, la única pista de la visita dragonesca al reino era la pila descomunal de excremento que decoraba la plaza central; inerte en apariencia, hasta que de súbito, cortando el silencio, la hoja de una larga espada asomó triunfante entre las heces.

 –Ayudé a una vaquita a nacer, y recorrí por entero el tracto digestivo de un dragón –gritó alguien.

Burlarse de Mí...

 El olor a hospital jamás permite que te olvides de dónde estás, ni siquiera por un mísero segundo. A veces creo que la gente muere en estos lugares sólo para poder dejar de respirarlo. No me agradaban para nada los hospitales, era obvio, visitarlos no estaba en mis planes y mi buena salud alejaba cualquier pretexto para hacerlo. No obstante, un par de costillas rotas y algunos huesos con nombres extraños que no sabría ubicar me habían brindado la excusa perfecta. Se hacía ya de noche y según me habían comentado, estaba allí desde la madrugada, gracias a algún estúpido que no ve las propagandas de “El alcohol al volante mata” o “Si tomó no maneje”.

 Mi familia estaba en camino, recién contactada, pero hasta que llegaran estaría solo. Los médicos y enfermeras tenían ocupaciones más importantes o urgentes que atender a alguien que no iría a ningún lado por su cuenta.

 Nada recordaba del accidente, aunque esto era algo normal según el doctor, tarde o temprano iba a volver a ordenar mi cabeza y recordar. La incomodidad no ayudaba para nada, los resortes se sentían a través del colchón y hacía demasiado calor a pesar de que la ventana estaba entreabierta; para peor, no podía darme la vuelta para airear mi espalda sudada sin que pinchazos de dolor me sacudieran de arriba abajo. Puse mi vista en la ventana aunque fuera para sentir o creer sentir el aire en mi cara. Además la vista de la noche podría calmarme y ayudarme a pasar las horas tan lentas por sí solas.

 El sonido de las alas hizo que mi espalda pasara de sudor cálido a frío, me había olvidado de que los hospitales estaban expuestos a que tales cosas se presentaran. Un aleteo que se hizo más fuerte. La vi, parada en el marco, su ojo de color rojo se retorcía sólo para mostrar otro ojo rojo. Me estaba mirando, ella miraba dentro de mí y lo comprendía; creí gritar para que se esfumara y el calor regresó a mi cuerpo cuando vi desaparecer de mi ventana esa mirada. Hasta que ella volvió, con compañía. Dos ojos rojos ahora, que se doblaban y me mostraban otro ojo oculto hasta entonces. Dos pares de ojos diabólicos que se burlaban de mí, como se burlaba todo aquel que lo descubría. Quería gritar, pero sus arrullos de burla tapaban mi voz; quise llamar a la enfermera pero el botón había desaparecido de mi vista y al intentar recorrer con la vista los alrededores lo único que encontraba era más de ellas en la ventana. Todas lo sabían, todas se mofaban. No sé cuántos ojos, no sé cuántas alas, pero había más, cada vez más.

 El aleteo, el arrullo, la mirada, era como si todo llamara más y más de ellas a cada segundo. No había más que alas oscuras y ojos rojos como sangre derramada, y la burla incrementaba los pinchazos de dolor. Tenía que hacer algo, o iban a terminar conmigo en esa noche.

 Hice un esfuerzo por incorporarme, el dolor era insoportable, a duras penas podía mantener la respiración, todos y cada uno de los centímetros de mi cuerpo dolían.

 La ventana estaba a menos de un metro, mis demonios estaban ahí, pero si llegaba podría cerrarla y todo terminaría, unos pasos nada más.

 Ni se inmutaron con mi presencia, confabulaban en mi contra desde la ventana de mierda que me condenaba. Ya no escuchaba ni aleteos ni arrullo, no escuchaba otra cosa que mi corazón bombear más de la cuenta. Debía hacerlo rápido.

 Apoyé un pie, creo que el sano, todo dolía como si me atravesaran cada centímetro de la carne con agujas de tejer. Traté de levantarme; esos ojos rojos se burlaban con sus arrullos, todos y todas se burlaban.

 Un paso y el dolor me venció; la madera y los cristales no pudieron contenerme y se fueron conmigo. Las alas se dispersaron en todas direcciones, como si se llevaran retazos de mi alma.

 Frío, tanto frío; el dolor era peor, pero estaba solo, solo y quizá en paz al fin.

 Antes de cerrar los ojos, el aleteo y el arrullo se oyeron por última vez para mí. La primera de ellas descendió para mofarse, disfrutaba cada paso que daba hacia mi cuerpo inmóvil, yo podía sentir su disfrute como si fueran clavos en mi cabeza. Ella lo disfrutaba, gozaba con placer antinatural cada momento. Su ojo no dejaba de enfocarme a menos que quisiera mostrar su otro ojo oculto, una mirada que me condenaba. Lo que quedaba de mi mente se absorbía en ese par de ojos tan horrendamente rojos, que nunca más dejarían de burlarse de mí.

Alunizaje

 Era una de esas noches en que paseaba o soñaba, a veces me cuesta entender la diferencia. Mi camino se había vuelto más duradero; decisión propia o no, no importaba; la noche se me mostraba hermosa y no quería relegarla por el encierro. Ver el cielo estrellado en toda su gloria no era común en esta estación, ni en ninguna otra, a causa de las luces fastidiosas que sobran en la ciudad, pero el repentino apagón que se había presentado aquella noche las había callado por un tiempo que no pensaba desaprovechar.

 Cualquiera pensaría que no es prudente salir a caminar a tales horas y en momentos sin luz, es que no cualquiera es capaz de entender que la luz no sale sólo de una lámpara: La Luna estaba llena y hacía una suplencia notable al Sol;  iluminando las calles con ese blanco fulgor, que a lo largo de la historia inspiró a muchos soñadores en papel, a algunos hasta la locura. Me encantaba pensar que era aquella cara albina que veía, la misma que habían visto Poe, Bécquer, Tolkien y otros más que vivían en cualquier biblioteca de buen gusto.

 Había hecho bien en aprovechar el corte de luz. El cielo es un álbum de fotografía del cosmos, un largometraje del infinito que en aquellos momentos me mostraba su Director’s Cut, sin intervenciones de una censura infeliz. –No me haría mal sentarme un rato a contemplar buena fotografía– pensé. La calle por la cual vagaba cruzaría con una plaza en pocos metros, podría relajarme un poco, tal vez fumar algo, y pasar unos momentos mirando aquel firmamento.

 Nadie, nadie más que yo y mis pensamientos transitaba las calles, me resultaba difícil de creer el cómo la gente fuera capaz de pasar de una vista así, todo a cambio de la falsa comodidad rutinaria. Tal vez fuera el frío, yo no lo sentía, pero la respiración vaporosa me lo contaba. No le di muchas vueltas, para mí era mejor así, sin nadie que mirara con mala cara, como si fueran un ejemplo de moral cristiana.

 Ya pisaba los pastos de la plaza, pintados en blanco y plateado por la cara visible del satélite. Tenía mucho material para colgar y tiempo de sobra. En búsqueda del banquito más cercano, me di cuenta de que la plaza no estaba tan solitaria como esperaba que estuviera: Nadie peligroso, me pareció en una primera impresión, no se veía así aquel hombre que miraba el cielo, en dirección a la luna. Parecía viejo, por las arrugas visibles hasta con la luz lunar y por su cabeza sin más pelo que tres mechones largos y grises. Al resto de su cuerpo lo tapaba un abrigo largo, estilo gabardina, que cubría una figura al parecer bien conservada.

 –La Luna está magnífica hoy –. Le escuché decir cuando ya pasaba de largo, en dirección al banquito de elección. A decir verdad, su voz ronca sacudió un poco mis nervios.

–Eh, sí. El corte ayuda– contesté por pura educación. Me senté en mi banquito, demasiado cerca del hombre. No le di mucha importancia y busqué mi fuego en todos y cada uno de mis bolsillos, el que seguro estaba muy cómodo sobre mi mesa de luz. Noche sin pipa de la paz.

 La chispa sorpresiva me hizo saltar del banco y aceleró mis pulsaciones a velocidad pre infarto, después, una llama se acercó a mi cigarro. La llama, extrañamente blanca, empuñada por una mano huesuda me dejó ver la cara del viejo, que me sonreía. Una cara difícil de olvidar, puro hueso y arrugas, uno de los ojos ojerosos tan abierto que parecía no tener párpados, la nariz y pómulos afilados como bordes de mueble, la boca la formaban dos labios casi inexistentes, y los dientes, mejor ni hablemos de los dientes.

 El corazón me latía a hipervelocidad, pero poco a poco se relajaba; lo más probable era que fuese alguno de esos viejos locos que dormían en las calles. Qué suerte la mía, deseé con ganas que al menos no fuera uno violento.

–Gracias –le quise decir. Quizás se haya entendido más allá de la voz aguda y nerviosa con la que lo pronuncié.

–De nada amigo –. Qué voz ronca tenía – ¿Te gusta la Luna? –. No, no era ronca, era como un instrumento de viento soplado con más fuerza de la requerida.

–Seh, en estos días se ve genial – Se sentía cómo todo empezaba a relajar en verde.

–Tendrías que verla de más cerca.

– ¿Cómo que de más de cerca?
El viejo tomó aire, como preparándose para un gran discurso. –Allá. Allá arriba, donde todo es plata, los gatos de la Luna se reúnen en un círculo kilométrico para celebrar rituales antiguos; giran durante una noche terrestre, y lo que pasa después sólo ellos lo saben, ya que la realidad se deforma conforme avanza la danza. Sus ojos son más parecidos a los del Dragón, con el que hicieron el pacto hace ya incontables años, y no se les puede mirar por mucho tiempo sin caer en su poder. Los gatos de la tierra comparten estos ojos, pero desde hace mucho que olvidaron cómo usarlos. Ellos ansían reunirse con sus hermanos, por eso salen durante las noches, con permiso de sus dueños o sin él.

  Hizo una pausa para respirar de nuevo. Estaba del tomate, no cabía duda, pero lo que decía sonaba interesante a pesar de lo ilógico.

 – ¿Por dónde iba? –pensó en voz alta –Ah sí. Después están los selenitas, por poco extintos desde de que la Cavorita drenó casi todo el aire de Selene, pero no es fácil matar un selenita, claro que no. Ellos comen unos hongos que cultivan en el subterráneo; esos hongos son su alimento favorito, pero también causan alucinaciones. No es extraño verlos soltando espuma por sus orificios y jugando con la baja gravedad después de una cena. Los más imprudentes suelen saltar demasiado alto y perderse en las penumbras, pobres idiotas. Y a pesar de todo nunca disminuyen en número, ya ves que no son fáciles de extinguir.

 –Uh, están de la tanga –. Ni sé por qué lo dije, capaz fue que no quería quedarme en silencio.

 –En efecto. Existen muchas otras cosas igual de maravillosas, tales como los gólems de piedra lunar, cuyo corazón se dice que son fragmentos de un Titán helado que han caído a la Luna, o el colector de rocas celestiales, que desde hace años recoge los meteoritos en busca del hierro cósmico. En los polos, en océanos oscuros escondidos bajo la superficie nadan las grandes bestias, no quedan muchas de ellas –. Se detuvo por una fracción de segundo, supuse que para preparar el Grand Finale, y luego continuó: –Pero lo más esplendoroso de todo está en la cara oscura del astro: allí se alzan los castillos de los Reyes de la Luna, cuyo poder llegó a ser tan grande que podían mover los astros o viajar entre ellos con sólo efectuar unas danzas. Estos castillos una vez apuntaron hacia la Tierra, y su gente se comunicaba con seres de este planeta; hasta que uno de los Reyes, el último, en un acto de desprecio hacia los Dioses de la Tierra, decidió invertir la cara del astro y darle para siempre la espalda a este mundo. Los Dioses le maldijeron y ahora las grandes construcciones esculpidas en piedra alba se hallan desiertas,  el único sonido que los recorres es el aullido de los lobos, y ya nadie transita por sus salones.

 Terminó en seco. La emoción con la que había hablado se contagiaba. En su cara se notaba esa atmósfera de ansiedad, muestra de que había mucho más que quería contar, pero no lo hacía para no abrumar al escucha.

 En otros tiempos, en otro lugar, capaz se hubiera dado algo de reconocimiento a esa locura tan imaginativa. Estos no son tiempos para los locos, al pobre loco se le ignora, y al idiota que se llama a sí mismo loco le festejan. Aquel viejo era sin duda una mente desperdiciada, un genio-loco fuera de época.

 –Qué viaje lo que me contás –le dije, sin ningún intento de sarcasmo. No sabía qué más decir, no quería darle a entender que todo era fruto de su imaginario y mi cabeza no estaba muy elocuente ya.

 El viejo mostró la sonrisa despareja. – ¿Viaje? ¿viaje? Sí, un viaje. Claro que sí –. Se tildó en sí mismo un momento, como si repasara algo dentro de los viejos cajones de su mente alterada.

  –Preparate, porque muy pocos, por no decir nadie, vieron lo que estás a punto de ver.

 Todavía rondaba en mi cabeza esa idea de: “¿qué tal si me apuñala?”, pero la curiosidad me mataba lo cagón. Él se alejaba unos metros, el humo de las últimas pitadas que yo exhalaba parecía seguirle los pasos y escalar el aire con manos etéreas detrás de él, pero se detuvo cuando éste frenó sus pasos, y rodeó su presencia sin tocarle. Capaz yo ya estuviera viajando, pero todo se veía si bien no muy real, muy, no sabría cómo explicarlo, pero si sabía que algo así no se volvería a repetir, y por eso miré con atención.

 El hombre se despojó de su abrigo, su cuerpo era una confusa mezcla de huesos y músculo, cuya palidez se acentuaba a la lumbre de Luna. Si comía, no era una rutina. Los pantalones oscuros que llevaba contrastaban con aquel tono de bronceado, con eso y sus ojeras, me pareció que era un panda a punto de morir por desnutrición.  Una de sus sandalias voló más allá de lo que pude seguirla, cuando apoyó el pie descalzo, el suelo vibró con musical suavidad; lo mismo pasó cuando mandó a volar su otra sandalia. El humo, que todavía seguía rondando, acompañó sus manos cuando empezó a ondularlas, flasheaba Avatar. De un momento a otro, su torso acompañaba las ondulaciones, cada vez más pronunciadas, y luego sus pies siguieron el movimiento, suaves, pero cada vez con más velocidad. Cada vez que despegaba un pie y volvía a apoyarlo, el alrededor se sacudía; cuando empezaron a acortarse los intervalos empecé a entender: aquel baile; la vibración era música, la música de la noche, la música de los astros. Como el ruido blanco celestial, pero yo podía oír más allá. Él seguía danzando, pero su danza ahora era acelerada, saltaba y giraba arrastrando los vientos, provocando música donde nadie más era capaz; la Luna brillaba, la luna brillaba en sus ojos y en su piel de muerto. La música se intensificaba, la Luna brillaba en él. –La Luna está cerca –dijo. Estaba cerca, estaba cada vez más cerca, ¿o éramos nosotros los que estábamos cerca? La Luna brillaba, él sonreía. La noche en blanco y plateado, ahora entendía todo. Miré hacia el cielo y Selene esperaba, lo más cerca que podía. Entonces seguí la música y fui más liviano que nada. Cerca, algo que estaba tan lejos ahora estaba cerca. El remolino de viento que se formó con la danza atravesaba el vacío, guiado por cada movimiento; cuando él volvió a apoyar un pie, era en un suelo de plata.

 –Llegamos…–. Su mano extendida abría un telón de aire para mostrarme el paisaje, el mar de piedra blanca, con sus horizontes desembocando en el océano negro.

 – ¿Cómo es que no me muero? – pregunté. Él se rio.

 –Si te invité sería mala educación dejar que mueras. Pero no es importante el cómo, no entenderías por el momento. Hay cosas que ver, todo lo que antes no me creíste.

 –No es que no creí…

 –No importa, no te excuses –interrumpió –Estás acostumbrado a que todo es como los demás dicen que es. Lo que es alguna vez no fue, y lo que fue puede no ser. Lo que dicen que es no siempre es todo, porque nada lo abarca todo, menos si se tiene que acotar con otros los límites sobre qué es y cómo es.

 – ¿Qué?  –. Hasta que entendí, unos segundos después – ¿Entonces cómo se podría vivir junto a otros sin ese acuerdo de límites sobre el “qué es”?

 No me respondió, se enfrascó en un nuevo movimiento rítmico. Sentí mi cuerpo tropezar hacia las distancias, como si fuera una pieza de dominó que cae contra sí misma en una larga fila. La última pieza, yo, estaba mucho más adelante, en la cima de una montaña chica. Delante brillaba un círculo giratorio de luces que se movían por pares, pero no estaban allí, eran mucho más profundas de lo que se veía a simple vista. Un pozo infinito donde no existía la distancia y todo estaba en un lugar. Lo sabría todo si me arrojaba allí, todo, todo…
 Una forma oscura me tapó la entrada. –No veas sus ojos te dije, no habría vuelta atrás –. Era él. Apartó su mano y miré de nuevo; los gatos de la Luna desfilaban en un círculo larguísimo, como él ya me había relatado. Esta vez no miré sus ojos, me concentré en sus formas. Por alguna razón eran iguales y a la vez muy diferentes que cualquier gato. No había comparación.

–No podemos estar de espectadores mucho más si querés volver después –me susurró él. Hice caso y seguí su camino, ya no era tan impactante moverme entre las distancias. Terminamos en una planicie, una veintena de seres, insecto, ave, y persona al mismo tiempo giraban durísimos en el suelo; de lo que parecía ser su boca brotaba espuma. -Cenaron sus hongos-, pensé. Uno de ellos se levantó con ayuda de unos brazos largos como su cuerpo, nos miró, quizá ni entendió que estábamos,  y saltó distancia record. Tal vez demasiado record, porque pasó del mar de plata a nadar en el océano tenebroso. Sus gritos en un idioma desconocido para mí me erizaron la espalda.

 –Demasiado tarde para él –comentó mi guía, mientras le miraba perderse hacia el infinito. –Hay más que ver, vamos.

 Entonces, más allá, vi a las moles de piedra. Gólems me había dicho que se llamaban. Entre las rendijas de su cuerpo, una aglomeración de rocas lunares, brillaba el corazón con una luz que helaba al mirarla. Verla era como encarar uno de esos vientos invernales con los ojos bien abiertos.   

 Viajamos más lejos y vi al ser enano y arrugado hurgar los cráteres, buscando el hierro espacial. Según había estudiado en la escuela, esos fragmentos eran más que pesados, pero él los movía sin esfuerzo. La gravedad baja lo ayudaría de seguro.

  Fui conducido a uno de los polos, y desde la oscuridad oí los cantos de los colosales animales que nadaban por corrientes ocultas. Se me ofreció poder verlos, pero no me animé. Aquellos cantos, en frecuencias que nunca había oído y que probablemente en otra situación sería incapaz de oír, hablaban de historias atestiguadas cuando el mundo era joven, y resonaban tan fuerte en mi cabeza que pensé que me iba a volver loco, o un poco más tal vez. Los ojos se me nublaron cuando la canción pasó de las cosas que fueron a las que serían. No logro traerlas al recuerdo ahora, tal vez no estuviera preparado para aprenderlas.

  – Es una verdadera pena que queden tan pocos de estos seres. Ahora, el Grand Finale –habló el viejo, una vez nos alejamos sobre los éteres invocados que nos transportaban donde él les ordenaba, a cada paso de su baile estrafalario. –Voy a mostrarte qué hubo cuando la Luna fue como la Tierra, cuando yo fui importante en estos planos. Este fue el castillo de los Reyes de la Luna, su epítome de gloria.

 Todo estaba oscuro, estaba en la cara oculta. Un chispazo, dos, y una llama blancuzca que ya había conocido iluminó el lugar.  Ante mí se alzaba una puerta descomunal, no podría decir de qué estaba hecha, y el gigantesco edificio de la que ésta era entrada terminaba en torres que curvaban sus extremos hacia un punto común. Sus muros de color plateado, decorado por ondas más oscuras, no tenían uniones, como si hubiera sido tallado en vez de levantado. No sé mucho de arquitectura, más bien casi nada, pero eso era algo antinatural, una obra imposible, magnífica. Pero a esas alturas, nada me podía sorprender.

 Él me hizo un gesto para que le siguiera y caminó hacia la puerta. Sonó un chirrido, algo que se reactivaba después de mucho, demasiado, tiempo y ésta se abrió de golpe ante la mano que la comandaba. La llama que oscilaba en la otra mano pareció crepitar con más fuerza e iluminó los salones solitarios, aunque de todas formas se veían oscuros, rechazaban la luz. Mientras entraba, sufrí una sensación de soledad tremenda; pasillos, salas, cúpulas, no sólo estaban deshabitadas, era como si todo rastro de historia en ellas se hubiera borrado, como si alguien hubiera dado al Supr. sobre todo lo que fue. Nada, la nada estaba allí. Si pudiera darle un nombre sería ese, la ausencia total de existencia.

  – ¿Cómo es que nunca se descubrió esto desde la Tierra?  –le pregunté.

  – Nadie jamás exploró a pie –contestó. –Y  la maldición –murmuró –La maldición evita que siquiera lo encuentren otros, este castillo está condenado al olvido perpetuo, a la muerte en vida, como yo.

 Ese “como yo” quedó haciendo eco en mi cabeza. De repente me llenaron las ganas incontrolables de salir de ahí, de volver al banquito, a la plaza, a la Tierra. La respiración se complicaba ¿Por qué me había enfrascado en algo así? El aire se iba. No tenía nada que hacer acá. El aire. Tenía que volver, tenía que.

   –Tranquilo, tranquilo –. Me calmó el viejo, el bailarín, ese loco que me había metido en su locura, a la que yo salté de lleno como un idiota. Un dejo de tristeza asomaba en su tono, su mirada no demostraba una emoción opuesta –Algún día restauraré la gloria de Selene –. Su voz sonaba cerca y lejos. –Mientras, estoy condenado a ser un pobre viejo con desvaríos.

 De nuevo comenzó a bailar, el aire no se iba, la llama blanca que tenía en una mano siguió sus movimientos, desde su mano bajó a su brazo huesudo, se enroscó en su torso. Salían chispas con cada sacudida. Luz, luz y música, la música volvía, las llamas eran música. Él se alejaba, se alejaba por el salón, se alejaba, subía unas escalinatas, cada paso de baile lo llevaba más arriba. Entonces vi el trono al final de los escalones. Más lejos. Su baile terminó, él estaba sentado en el trono, pero la música seguía. Su fuego y él eran uno. Tarde entendí con quién me había encontrado, ¿Quién sino sabría tanto sobre todo aquello? La música seguía, todo se movía a su compás. Todo giraba. Música, música de las esferas. Se metía en mi mente y yo giraba con ella, giraba al son de algo que se escapaba a mi entendimiento. Él estaba cerca, todo estaba cerca, estaba lejos, levantaba su mano para saludar. Cerca. La música se detuvo, la luz se apagó. Lejos. Volvía a ser pesado. Caía.

 La mañana me pegó con un Sol terrible, alguien había abierto las persianas. No tenía sueño, así que me levanté para desayunar. En la cocina se veía la televisión encendida, noticieros, noticieros a la mañana, el baile mediático solía llamarle alguien que no recuerdo. ¡Baile! Recordé al instante el sueño que había tenido, tenía que contárselo a alguien antes de que se me olvidara.

Quise hablar en general  –Anoche tuve un sueño re flashero –intenté decir, pero el “Shh” pronunciado sin que las miradas se despegaran de la pantalla me dio muestras de que no iba a tener la más mínima atención.

 La tele mostraba una noticia de interés general: “Se descubre una isla nueva por un cambio abrupto en las mareas” o algo así. Palabras y palabras. Un científico Yanqui hablaba: –Creemos que el cambio se debió a una actividad lunar repentina e inusual. No pudimos esclarecer las razones de ello, pero estudios nos muestran que la luna terrestre se desplazó una cierta distancia fuera de su órbita calculada.

 Todos los pensamientos vinieron a mí de golpe; ¿Había sido un sueño? Yo tenía sueños raros, pero ese era demasiado vívido. No, no podía ser.

 “Estás acostumbrado a que todo es como los demás dicen que es.”

 Esas palabras sonaron en mi cabeza, y su eco prosiguió durante el resto de mi día.

 No lo volví a cruzar desde entonces; aunque cada noche de Luna llena, cuando miro a los astros pienso que puedo verle. Ya sea bailando, ya sea sentado en su trono, como una sombra de lo que fue alguna vez. Lo veo en su castillo donde alguna vez reinaron los Reyes de la Luna, hace demasiado tiempo. Pero ahora esas grandes construcciones esculpidas en piedra alba se hallan desiertas, y ya nadie transita por sus salones, ya nadie transita por esos salones.

 O puede que esté parado en una plaza, hablando a oídos sordos de lo que conoce. Un pobre viejo con desvaríos, hablando de su vida olvidada en la Luna.

El Editor de Realidades

 Wyxz se ajustó sus gruesas gafas, sólo pensarlo le hacía falta, gafas de mil millones de lentes, para ver mil millones de cosas al mismo tiempo; artificio maravilloso sin duda, cuya no existencia dificulta muchos asuntos. Luego acomodó la placa que portaba, hecha en oro, diamante, plata, esmeralda y un centenar de materiales brillosos cuya enumeración sería una pérdida de tiempo. “Editor de Realidades” enunciaba ésta en muchos alfabetos, que discurrían como una vertiente de letras, bañando los bordes de la placa con olas de símbolos. Sobre su escritorio se apilaban centenares de papeles en los que un “Rechazado” en color sanguíneo impedía ver qué llevaban escrito. –Hoy será un largo y aburrido día –se dijo Wyxz, y el sonido de sus palabras cayó al suelo como si éstas fueran de plomo. Con un ademán de su mano, mandó esfumarse en la nada la columna de escritos. Frente a él, desfilaban seres de todas las formas y tamaños: quiméricos, entidades, feéricos y más engendros de un imaginario desmedido, algunos hasta parecían humanos, por momentos. Cada uno llevaba en sus manos, si las tenían, algo que contemplaban con cierto entusiasmo, pero que Wyxz despreciaba tanto como a ellos. Los contempló con asco, las desmesuras de ellos eran su rutina.

–A ver qué ideas de mierda traen hoy… –murmuró, y en el aire flotaron unas cuantas cabezas, que se abrieron en dos para dejar caer hediondos excrementos. En un chistido los disipó; si peligroso es hablar cuando las palabras son sólo palabras, más peligroso es hablar cuando poseen el poder de la creación; por ello Wyxz tenía su trabajo.

 –Que pase el primero –exclamó en una voz que carecía de emoción, mientras abría la cápsula de ofuscación (invento que él mismo había originado, ya que si algún tercero oía las ideas absurdas que le presentaban, podría ocurrírsele una idiotez parecida) Dentro de la cápsula hizo acto de existencia un ser que a la luz brillaba como hojalata; su cabeza era una bobina de Tesla, con dos esferas flotantes dentro que funcionaban de ojos. Sus dedos eléctricos, rayos de alto voltaje, se arqueaban nerviosos sobre una tablilla dibujada con círculos entrelazados.
  –Ya he dicho que los proyectos se deben presentar en papel, y en el idioma que pedí  –dijo Wyxz sin alterar su gesto. Y la tablilla se convirtió en una hoja de papel escrita.

  –Loz Ziento –respondió el curioso autómata con sonar vibrante, de metales rechinantes. –Ze mme habbía olvviddaddo –. Extendió sus dedos de rayo para alcanzar el papel a Wyxz, que ni le ojeó siquiera.

  – ¿Qué idea querés presentar?

  –Ze mme occurrrrió q-que…

  –Un minuto –le interrumpió Wyxz, a pesar de que aquella medida de tiempo no significaba nada para ellos. –Mientras estés hablando conmigo, vas a hablar como es debido.
  –Como quiera –. Suspiró el ser con evidente incomodidad – ¿Qué tal si cada día el sol se viera en un color diferente? Soy capaz de verlo en varios patrones y creo que las personas lo encontrarían… interesante.

 Wyxz ni le contestó, dejó la hoja sobre su escritorio y le dio un fuerte manotazo. Cuando levantó su mano, se leía un “Rechazado” en la escritura.

 El ser no le dijo nada, pero cuando se iba volvió a hablar en su voz original. Wyxz no oyó qué decía, aunque se hizo una idea al ver a su oficina hundirse por un instante en un montículo de bosta. Optó por reportarlo cuando acabara su jornada.

  –El que sigue –exclamó con su voz monótona, y otro ser se introdujo en la cápsula. Coronaba su cabeza un yelmo, la cimera era una nube fugaz que alteraba sus colores continuamente; y una única visera mostraba un ojo escarlata que se movía inquieto. Su cuerpo era una aglomeración de rocas que se articulaban mediante pequeñas estrellas. El calor que emanaba hacía contraste con la agria gelidez de Wyxz.

 – ¡Salve! –saludó a Wyxz en un eco intenso, como si un león rugiera desde el pico más alto de una cordillera. A Wyxz se le volaron las gafas, y con ellas su cabellera.

 –Bienvenido –dijo Wyxz, buscando recomponer sus gafas y su peluca –Presente su idea –dijo luego con su frialdad habitual –Y modere su voz– añadió tajante.

 El ser del yelmo trazó una escritura en el aire. Una idea sobre puertas: puertas que de súbito podían llevar a alguien a otro mundo, del que debía aprender siete cosas para volver a su mundo original, donde no habría pasado ni un segundo. Wyxz fruncía el ceño, la boca, y muchas otras partes de sólo oírlo. Lo materializó en papel nomás para tener  el placer de rechazarlo.

 Para no tener que verse de nuevo entre cagarrutas, o cosas peores, Wyxz envió al ser fuera antes de que éste se percatara y llamó al siguiente.

 Lo único que entró fue una galera, bajo ella se dibujaba una sonrisa e muchos dientes blancos, y un aroma a flores del cosmos, si eso existe, bañaba la oficina. La sonrisa no dejaba de mantenerse, pero un millar de voces hablaron en la sala.

 –Tenemos muchas ideas para plantear -corearon las voces.

 – Desafortunadamente pueden presentar sólo una –contestó Wyxz

 – ¿Nada más?

 –Nada más –concluyó Wyxz.

 –En ese caso, queremos que el sol y la luna hablen con las personas. Que el sol enseñe sobre las maravillas del exterior, y la luna sobre las interiores. Nuestro designo es -. Coreaban esas palabras en un crescendo encantador, como el remate de una ópera.

 Lejos de maravillarse, Wyxz dio una explicación severa, aburrida y poco musical acerca de la falta de objeto de aquella idea. La sonrisa del ente se borró, quedó la galera sola, que abandonó la cápsula llevándose su aroma.

 Antes de clamar por el siguiente, Wyxz salió de su despacho; todavía le quedaban muchos, demasiados, por atender. Ninguno “normal” como él se consideraba; con su cara regular, su cabello peinado y su vestimenta de oficina. Ante la vista de todos, colocó un cartel que enunciaba:

“Atención. Se rechazarán de antemano y sin excepciones las propuestas que hablen de:

 * Cosas que cambien sus propiedades de la nada

 * Otros mundos

 * Cosas que hablen cuando no deberían

 * Apariciones de seres ultraterrenos de lugares con nombres complicados

 * Cosas que empiecen con las letras K, X o Z

 * Superpoderes

 * Excrementos

Muchas Gracias.”

 Mediante aquel cartel, que contemplaba casi todas las ideas idiotas que le traían, a Wyxz le fue alivianada en gran parte su jornada. Aunque algunos lograron sortear esas reglas. Wyxz tuvo que reconocer la inventiva que poseían para fastidiarle. No obstante, logró rechazar todas las propuestas.

 Una vez terminado su turno, se dispuso a retirarse, mas una llamada resonó en su cabeza: era Él. 

 Él; ¿Qué querría?

 En un pensamiento, Wyxz acudió frente al Padre de Todas las Ideas, su jefe. El Padre podía tomar la forma que su interlocutor deseara; para Wyxz, tomó la forma de un simple jefe de oficina.

 – ¿Qué desea su Señoría? –preguntó Wyxz

 –Hoy y desde hace mucho, te oigo pensar que te aburre tu trabajo –dijo Él, con la voz del Universo.

 –Puede ser, pero alguien debe mantener la estabilidad de la realidad –contestó Wyxz, inquietudes se agolpaban en su cabeza como si fueran moscas.

 –Lo sé, y ese alguien ya no será Wyxz…

 – ¿Cómo? ¿escuché mal?–. A Wyxz se le escapaba su seriedad y en su lugar afloraba la desesperación.

 –Escuchaste bien– replicó Él –He encontrado un remplazo.

 –P-ppero–.  Wyxz tartamudeaba  –No puede…

 –Ya está hecho –exclamó la voz universal  –Es mejor que le conozcas.

 Existió entonces, un nuevo ser. Viejo y joven, con ojos chispeantes como la creación y el cuerpo forjado en plata. Miríadas de inscripciones figuraban en él, transitaban sus venas contando las historias habidas y por haber, y la luz parecía arrodillarse para reverenciarle. El recién creado avanzó hacia Wyxz de mil maneras diferentes, como si se burlara de la distancia.

 – ¿Quién sos? –inquirió Wyxz, hirviente de rabia.

 – ¿No lo ves no? ¿No lo ves con esas gafas de mil millones de lentes que llevas? –preguntó a su vez el otro. –Yo soy vos, soy yo, soy Él, ellos. Soy todas las ideas que rechazaste; que ahora queremos ser libres–. Habló con voz de metales rechinantes, con eco rugiente, y con un millar de voces. También con una voz que a  Wyxz le resultaba muy familiar.

 Wyxz bullía de rabia, su cabeza se veía como un volcán que eructaba furioso, pero las decisiones del Padre de Todas las Ideas eran irrevocables. Logró calmarse, y su forma recupero la frialdad a la que estaba acostumbrado.

 – ¿Vas a respetar la estabilidad al menos? –preguntó nervioso.

 –No. Voy a hacer todo para que cada día el sol se vea diferente; que cruzar cualquier puerta sea riesgo de caer en otro mundo; que el sol y la luna hablen hasta por los codos. Y que además haya suficiente excremento para el resto de tu existencia, que podría no ser muy larga. A propósito, se me acaba de ocurrir una magnífica idea: la llamé Ortocismo, ¿Te interesa conocerla?

 –Querrás decir Ostracismo, y no, no quiero ni me interesa –escupió Wyxz.

 –Te la cuento de todos modos –dijo el nuevo, ignorándolo –Recordás lo que es el Ostracismo ¿No? Velo con esas gafas tuyas.

 –No me hace falta. Era el destierro en Antigua Grecia, un país de la realidad.

 –Exacto. Esto es muy parecido, con una ligera diferencia. Empieza por una patada –. Dicho esto, su pie creció, y con él propinó una patada a Wyxz, el ambiente se convirtió en un relámpago feroz que se disparó como un misil hacia lo desconocido después de un breve instante.  

 Tras el fin de aquel espectáculo lumínico, era necesario un nuevo Editor de Realidades. El Padre de Todas las Ideas no pudo ocultar un gesto risueño.

 – ¿Cuándo podría tomar mi puesto? –preguntó el nuevo Editor de Realidades, mientras recogía la placa humeante del suelo.

 –Oh, de inmediato –respondió Él – Pero bien sabés que todavía no es el momento para alterar tanto la realidad.

 –Sí claro, claro que lo sé, sólo quería asustarlo. De todas maneras ya tengo una idea al respecto.

 Delante de ellos apareció el escritorio de Wyxz, con todas las propuestas rechazadas formando filas y filas, columnas y columnas. El Editor nuevo tomó una al azar, borró el ominoso sello de rechazo, y en su mano el papel se plegó en forma de cilindro hasta transformarse en un obús.

 –Mirá esto, lo tenía pensado desde que existí por primera vez –. Un mecanismo de engranajes incandescentes cuyo chirriar hacía sonar músicas discordantes aunque agradables, apareció en escena.  Caminaba los planos como un tremendo dragón, que era lo que parecía, salvo porque remataba su cuello un largo tubo de oro. A su caminar quedaba un trazo oscilante de fulgores.

  –Lo llamé “Cañón de Ideas” o “Ideocañón” o simplemente “Marcos”.

 Colocó el obús en el tubo. –A la realidad Marquitos, dispará al azar –ordenó.

 Aquella prodigiosa arma sonó como la melodía de un órgano a través de todo aquel vasto lugar, en el momento que disparaba su proyectil a velocidades inconcebibles.

 Lejos en tiempo y espacio, dos muchachos se sentaban a la sombra de un árbol. De la nada, uno de ellos fue empujado por una mano invisible pero nada débil, que le envió unos cuantos metros de distancia. Lejos de expresar alguna dolencia, el joven soltó un grito de inapagable alegría, al tiempo que se levantaba de un salto con una mirada que perforaba los cielos, ya que veía aún más allá.

 –No sabés lo que se me acaba de ocurrir –gritó a su sorprendido compañero.

 Y en algún remoto lugar, un padre orgulloso felicitaba a su hijo por su ingenio.

Obsoleto

 No hay comparación entre sus pies y los míos; los suyos están hechos para optimizar las funciones, los míos para resentirse por viejas heridas. La distancia entre nosotros incrementa a cada instante, tarde me acuerdo de que no soy bueno para correr entre laderas de montes industriales, laberintos de tuberías.

  –Debería retirarme –. El discurso mental de cada ocasión similar –Debería dejar todo esto e irme a morir por ahí –. Tal vez mañana, ahora hay cosas que hacer.

 La distancia se alarga, aunque todavía puedo seguirle el rastro; ese olor nauseabundo del aceite me guiaría aun si estuviera en el espacio exterior, en lo inmenso del espacio.

 Mi desventaja es estar en callejones intrincados, y que sea gordo, viejo, y rengo no ayuda. Cada segundo es una chance más para él entre estos pasillos. Tengo que llevarle a lugar abierto. Lugar abierto, pensar en eso, en este planeta, la ironía me saca una sonrisa más sardónica que sincera.

 Las distracciones son contraproducentes, lo reaprendo cuando unos caños indiscretos abrigados en la noche me dan un tour al piso. No sé qué duele más; la caída, el frío del metal, el ruido en mis oídos, mi pierna o la humillación que sufro en solitario.

 Dolor. Las nubes negras que tapan los cielos empiezan a combinarse con el gris del suelo, los edificios como muros de laberinto bailan para mí, todo está por volverse negro, conozco la sensación.

 Alguien cruza mi vista y separa los planos, le recuerdo: me queda un asunto pendiente con él. Pobre idiota, tomó una ruta equivocada, hasta ellos se pierden en estos pasillos. El golpe vino con un regalo, tal vez dos, porque de repente recuerdo que anteayer hubo una demolición no muy lejos. La Corporación no tolera construcciones obsoletas en su camino a la fortuna. Sólo tengo que conducirle ahí. Decirlo suena tan sencillo.

 Él me mira con esos ojos sin vida, provistos con luz pero no con vida; quizás creyó que el golpe me acabó, o que me rompí algo importante con el tropezón. Un tropezón no es caída, bueno, sí lo es ahora, pero una caída no es rotura de cadera.

 O tal vez sí.

 Mañana me voy a dar cuenta, mañana todo esto va a doler bastante.

  –Debería retirarme –pienso mientras disparo –Dejarlo todo. Nadie se preocupa por unos siete operarios muertos.

 Por fortuna le hago seguir mi camino correcto. No es muy lejos, menos mal, porque la presión en mis entrañas me dice que no podré continuar mucho más.

 Tiene que haber una curva en su trayecto. Disparo de nuevo. Pensé que fallaría por el sudor resbalando en mis párpados.  Pensé que fallaría, pero no. El tiro rebota en su sien como una pelota, aunque al menos toma la curva que conduce a mi tierra prometida.

 El sudor baña mi mejilla. Sudor ¿o sangre? Un caño acaso me sirvió de violenta almohada en la caída; nadie te previene de esto en tu primer día.

 No importa, ya ni recuerdo como fue mi primer día, ya ni recuerdo aquel deseo irrefrenable de defender la justicia.

 “Nueva serie. Superiores en todo” la publicidad decía, entre luces y promesas de comodidad; nada peor que algo enloquecido y superior en todo. Esa coraza era superior, a todo, a las balas, no había duda.

  Ahora debería doblar a la derecha. –Debería retirarme –. Tercer disparo. Ni por milagro perforo su hombro, me tengo que conformar con que tome la ruta indicada. –Siete obreros muertos no le importan a nadie.

 A nadie no, todavía queda en mi arma una retribución por cada uno de ellos.

 Llegada.

 Se introdujo de lleno en aquel campo de tiro, tarde se fijó en dónde había caído. Le apunto. Su coraza para una bala, ¿siete en el mismo punto? Puede que no. Puede que sea mi día (o noche) de suerte.

 Da la vuelta y me mira con esos ojos, con esa expresión vacía y artificial. –Debería retirarme –. Si mi cerebro se quedara quieto sería algo maravilloso. –Ya no sirvo para esto –. Empieza una carrera hacia mí, la línea de llegada sería mi espina.

 Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, clic, clic, clic, clic. Cargador vacío.

 Hacer un buen tiro es como hacer un buen dibujo: mano y ojos deben estar coordinados en el mismo lugar. Desearía saber dibujar.

 El asesino se tambalea a pocos metros. Cae de rodillas, tiene en su movimiento la gracia de un personaje de cine. Creo que su coraza de aleación no resistió todas las retribuciones; algo sirvo para esto todavía.

 El pobre tambalea y convulsiona, chispas y aceite por sangre. Se detiene, muere, si es que se le puede llamar de esa forma. La luz se va de sus cuencas como agua que se escurre.

 No me había percatado de lo oscuro que estaba. Recuerdo los dolores cuando la invasión de la adrenalina se esfuma. –Siete obreros.

  Algo me encandila. Una luz que se enciende desde una callé perpendicular, una sombra la oscurece. Demasiado tarde para ayudar, demasiado pronto para recibir explicaciones.

 –Manbroad –. La voz trae el reproche.

 –Soy yo Uribe

 – ¿Qué pasó?

 –Otro de la nueva serie con impulsos homicidas. La propaganda no decía nada de esto.

 La figura de Uribe se hace más clara, en tanto su sombra se extiende por el suelo. Es un buen hombre, pero tiene muchas, demasiadas manos apretando sus testículos.

 –  ¿Lo neutralizaste de la forma que nos mandan?

 La respuesta tarda en salir, la verdad siempre es tardía. –Lo maté, si es así como se le dice.

 Uribe, ahora cerca, ladea su cabeza al ver al nuevo escombro añadido a la pila de escombros. El suspiro que hace me da cuenta de que la noche va  a ser larga.

 –Este robot era propiedad de los corpos. Destruirlo es ilegal  –. La pesadez en sus palabras es signo de que no es su voz la que habla.

 –Este robot mató a siete personas. Este robot por poco me mata.

 –Ya sé. Pero no por eso van a dejar de echársenos encima los corpos. Voy a protegerte como pueda. Con suerte, mucha, es posible que sólo saques una suspensión.

 Pausa. Compartir unos cigarros puede que alivien un poco la situación y distraigan un poco del dolor.

 El humo se encamina a unirse con las negras nubes.  Ambos sabemos lo que se está por decir: Aquello que no quiero, pero espero, escuchar.

  –Quizá ya fue mucho tiempo el que estuviste con nosotros Manbroad  –. Una emoción mezcla de alivio y tristeza se trasluce en la sentencia –Quizá, deberías retirarte.